моё творчество

[Миита]

написала этот рассказик еще лет 7 назад, в подростковом возрасте.
Решила поделиться с вами

Девушка ещё раз посмотрела в окно - всё тот же уныло-неопрятный, мёртвый пейзаж. Угрюмое небо, которое ничего не понимает и плачет по пустякам. Затмили тучи солнце - подумаешь... Любовь острым кинжалом в сердце и горький вкус кофе без сливок на губах, неприятное жжение доводит до исступления - вот он, конец. Где слёзы? Может, их отчаянье высушило?.. А боль? Странно, она исчезла. И почему всё ни как в дешёвых сериалах - истеричные рыданья, самоубийства... Почему с ней всё не так? Она всегда была другой. Тысячи масок, искусственные декорации звёздного неба и розового рассвета - всё разрушилось. Он разрушил - повёл её за собой, вселил доверие и сказал: "Закрой глаза, этот мир слишком жесток, он не стоит тебя", - и был ответ, - "Но как же мне жить? Я ведь потеряю себя, если буду идти с закрытыми глазами", - "Я поведу тебя. Доверься мне, я поведу тебя по жизни, я люблю тебя..."
Ангел забыл этих глупых влюблённых,
Сердцем своим таких утомлённых,
Боль поселится в каждом ответе
Покажется мигом тысячелетье.
И она поверила, слепо поверила. Несмело подала ему нежную руку и пошла вперёд. Глупое, невероятное, но такое приятное счастье - ничего не знать, ни о чём не беспокоиться, только его касания и губы, только его поцелуи... Никогда нельзя закрывать глаза. Ах, если бы она открыла их, она бы увидела, что он делает. Изменил... Что может банальнее? Только суицид. Поэтому она не стала вешаться, топиться или резать вены. Он не стоил этого. Она, маленькая хрупкая куколка, доверилась. Пошла за ним, доверчиво... Какое неприятное слово - доверчивость. Вызывает странное раздавленное чувство, как будто тебя обманывают, а ты продолжаешь верить и прощать. Нет, она больше никому не доверится.
Холод ментолом прольётся на губы
Тихо спешит перемена в сознанье
В руки ромашка - любит-не любит
На все наплевать - пусть познает страданье.
Боль пришла. С опозданием, но пришла. И слёзы морской водой застряли где-то внутри, в районе... сердца? Нет, сердца нет. Сердце - это доверчивость, а у неё больше нет этого чувства. Вообще нет чувств. А почему же тогда сейчас горький кофе на губах сменился сладким, томительным вкусом? Таким знакомым и далёким - вкусом его поцелуя... Нет-нет, нельзя, она больше его не знает. А кто он такой? Спросите кого-нибудь другого, только не её. Девушка инстинктивно затрясла головой - она больше не помнит его чёрных блестящих глаз, в который растворяешься без остатка, как сахар в чае; она не знает, что такое его ласковые прикосновения - нет, его руки, она этого не помнит; глупости - звук его голоса. Нет, просто шум дождя, который исчезнет, как только солнце выглянет... Губы? Его губы? Нет, поцелуи - мираж... Его любовь? А была ли она? Может, не было? Может иллюзия?
Любовь, который не будет,
Она не мечта - и толпой мимо люди
Бегут, забывая оставить крылья
А я утопаю в озёрах бессилья...
Вся жизнь такая пустая, бессмысленная. Странно - вот мы всё ищем какую-то цель жизни, а зачем она? И что у нас будет в конце? Исполненная мечта? Какая ерунда - деньги, работа... любовь? Не правда, любовь не может быть целью. И мечтой не может быть. А ведь она совсем ничего не знает о любви. Писатели изводят тонны бумаги, чтобы описать это чувство. Поразительно - но им это удаётся. Как всё неправильно - те, кто никогда не вкушали этот запретный плод, погубивший Адама и Еву, могут всё разложить по полочкам и объяснить. А она, столько выстрадавшая из-за любви, ничего об этом не может сказать. Да, ничего...
Пусто, холодно, слова,
Тихо, ветер, острова,
Острова любви растают,
Души медленно сгорают...
Зачем она обо всём размышляет, глупая кукла? Какая идиотка. Первая любовь всегда несчастна - это аксиома. А последняя любовь? Кто ей скажет, что бывает с последней любовью? Что, нечего сказать?.. Нечем дышать, как мало воздуха. Этого прозрачного и невесомого пространства, в котором мы живём. Оно заполнено какой-то густой, неприятной... отравой. Он отравил всё её существование одним поступком. Как часто мы совершаем то, о чём будем жалеть всю жизнь. А, может, простить? Нет, это слишком просто. А, может, простила? Конечно, простила, но между ними уже ничего не будет, кроме недоразумения. Она не будет выслушивать его оправдания, совершенно незачем. Да, он забудет её, обязательно забудет. Если смог так поступить, значит и не было ничего. А раз ничего не было, то всё забудется. А что она? Она всего лишь прозрачная слезинка на окне его комнаты...
Кто она? Что её держит?
Кто её приласкает, утешит?
Где она, где потеряла сердце?..
Скрипнут осколки страданий.
Тихо захлопнется дверца.
P.S. Через пару месяцев он заболел, ему сделали операцию. Амнезия, попытки вспомнить... Он её вспомнил. А она не простила. Она лишь попросила его быть счастливым, вопреки всему. Он уехал из города, она осталась в городе. Глупые влюбленные, которых забыло небо, больше никогда не встретились...
Я не прошу повторять чужие ошибки. Это просто сказка-ответ, о которой люди долго будут помнить.