Песчаные письма...

[Nadichka]

Песчаные письма…

Думаю, мы каждый день можем творить чудеса.
Друг для друга. Подчас забывая о себе,
становясь дыханием самого великого Чуда на Свете.
Каким бы странным это порой ни казалось.

Поэтому нельзя упускать шанс.
Ни один из шансов. Ни одной секунды, когда любишь.
По-настоящему. Неповторимо.
Как бывает только раз в жизни. Только раз…


…Она стояла на коленях, раскинув в стороны руки. Казалось, Её тело было сделано из фарфора. И Ему так хотелось мягко дотронуться до Её плеч, вздрагивающих теперь - то ли от холода, то ли...

Она постояла так с минуту, а потом снова принялась выводить на песке слова. Он не читал фразы целиком. Нарочно. Взгляд выхватывал лишь случайные слова: «…берега, звук, иногда, время…». Но Он понимал Её даже по этим разрозненным кускам.

Он знал, что если увести Её отсюда прямо сейчас, ещё не поздно начать решающий разговор, но одновременно был уверен - если не дать Ей дописать, Она не уснет. Ни сегодня, ни... И, возможно, Она снова будет подолгу стоять на балконе, думая о том, чего Ему никогда не узнать. И уже ничто не сможет украсть Её из тех миров, где Она витает.

…До самого горизонта раскинулось море… Пятно растекающегося по небу заката, красноватым отблеском отражавшееся на Её лице, вызывало странную тревогу…. Сейчас Она напоминала существо из другого мира…

Он нагнулся очень низко к Её лицу: - Я отпущу тебя... Хочешь?
Она отпрянула, замерла, и на мгновение Ему показалось, что Он увидел в Её глазах кого-то... И тогда Он понял, что ни единого раза не отражался в Её глазах. Там всегда был кто-то другой. Её зрачки впитали чужой образ, как будто Она не сводила с него взгляда так долго, что забыла обо всех других лицах. Как будто Она до сих пор продолжала любоваться им.

- Мне это нужно, - вдруг произнесла Она, отрываясь от письма и оборачиваясь, но теперь уже - без прежней стали в голосе. - Понимаешь? … Слова утонули в шуме волн…
В этот миг Она показалась Ему ребенком, единственным оставшимся в живых после страшной катастрофы. Катастрофы, в которой всем переломало кости, раздробило множество судеб, а Она осталась жить, дышать, глядя, как все остальные уходят на дно…

…Ему вдруг захотелось бросить всё. Исчезнуть навсегда. Не видеть этого больше. Не слышать. Взять билет обратно. А лучше - оказаться в Космосе и смотреть сверху, как медленно тает Земля. Но Он не смог, не мог оставить Её…
Она всё решила… Собрала вещи и улетела, чтобы окунуться в собственную, так и не узнанную Им Вселенную.

…Он смутно помнил сквозь сон, как Она села на край кровати, провела рукой по Его волосам. А Он никак не мог вынырнуть из странного омута, чтобы суметь задержать её, взять за руку.
- «Прости меня. Прощай…» - сказала Она.
Ему казалось, что тихий голос звучит во сне, но сон был реальным. Она рисовала пальцем на Его плече воображаемые линии и долго говорила о том, как далеко отсюда Её Сердце, и что Она помнит слишком много, так много, что скоро вся переполнится этой памятью и утонет. Он знал то, что бывает так, когда память увеличивается. Не расширяется, обрастая мифами, а наоборот... становится более четкой. Это как Проклятье. Или как Счастье.

- «Хочешь ли Ты помнить?» - с тех пор Он всегда задавал себе этот вопрос.
…Да. Он хотел помнить. Помнить каждую секунду проведенную рядом с Ней. Помнить утро, когда на подушке оставался запах Ее волос, и Он жадно вдыхал его, пока не перестал ощущать, зная, что Она больше не вернется. Вместе с запахом Её волос исчезло что-то ещё. Что-то очень важное.
- «Как хорошо, что Она даже не позволила себя поцеловать. Потому что не вернётся уже никогда...»

Она оставила Ему ПИСЬМО…НА ПЕСКЕ у крыльца. Ровные аккуратные буквы.
А Он не мог даже сохранить то единственное, что от Неё осталось. Он просто сидел и смотрел, как ветер понемногу сдувает песчинки, стирая послание. К вечеру его ещё можно было прочесть, а на следующее утро, глядя на едва заметные полоски, Он сказал себе: «Отпусти Её…»

Но память, словно замкнутый круг. Ведь что остается, когда понимаешь, что нить, связующая с прошлым, слишком прочна? Что никакие песчаные преграды, не способны остановить волны памяти, которые так отчаянно накрывают с головой, стирая зыбкие надписи…?
И окунувшись в серую реальность каменных джунглей, Он подолгу думал, как однажды вернется к берегам красного заката, чтобы писать ей письма в ответ. Как их будет сжирать прибой, а Он снова и снова будет писать…

…Он сидел на берегу.
Неподалеку от того самого места,
где однажды уже читал песчаные письма
и обгоняя воду, что-то быстро чертил на мокром песке…
И возможно это было чистой воды безумие, но Он так решил…