Картина обрамлённая оконной рамой
Добавлено: 14 фев 2011, 05:28
Игриво зазывая к вечным традициям идеально упорядоченной природы, лёгким напевом постукивал в окно дождь.
Что он принёс и зачем так настойчиво стучится? Такой лёгкий... Видевший мир сначала его зарождения, стучащийся именно сюда, желающий войти и рассказать всё.Своей тихой освежающей прохладой, искренней простотой и надеждой на жизнь. Ведь миллиарды ростков уже замерли в ожидании той самой искорки, которая подарит им возможность жить - воды.
А он вместо этого стучит в оконное стекло, будто знает, что рано или поздно ему откроют и он приумножит всё, справедливо всё разделив.
Рано или поздно? Но разве бывает поздно? Он так игриво постукивает, будто тех 8000 лет, что он прожил - одно мгновение его долгой жизни, разве есть для него та грань, за которой может быть поздно? И разве что-то нанесёт ему рану...как раннее, несвоевременное, пустоцветное, обречённое на ранение холодным градом и столь раннюю смерть.
А дождь всё стучал.
- Не надо прятаться,- говорил он.- Откройте окна, и свежий летний ветер подарит вам глоток чистого, настоящего. Вы слишком уверенно дышите пылью.
Но окна оставалось закрытым.
- Я принесу вам жизнь, подарю свободу.- Но ничто не менялось.
Стоило дождю прийти, как узкие улицы начинали пустеть, а бетонные коробы наполнялись промокшими, но от этого очень бодрыми людьми.
И дождь стучал, в надежде разбудить, с верой, что ему откроют, с любовью ко всему живому.
Что он принёс и зачем так настойчиво стучится? Такой лёгкий... Видевший мир сначала его зарождения, стучащийся именно сюда, желающий войти и рассказать всё.Своей тихой освежающей прохладой, искренней простотой и надеждой на жизнь. Ведь миллиарды ростков уже замерли в ожидании той самой искорки, которая подарит им возможность жить - воды.
А он вместо этого стучит в оконное стекло, будто знает, что рано или поздно ему откроют и он приумножит всё, справедливо всё разделив.
Рано или поздно? Но разве бывает поздно? Он так игриво постукивает, будто тех 8000 лет, что он прожил - одно мгновение его долгой жизни, разве есть для него та грань, за которой может быть поздно? И разве что-то нанесёт ему рану...как раннее, несвоевременное, пустоцветное, обречённое на ранение холодным градом и столь раннюю смерть.
А дождь всё стучал.
- Не надо прятаться,- говорил он.- Откройте окна, и свежий летний ветер подарит вам глоток чистого, настоящего. Вы слишком уверенно дышите пылью.
Но окна оставалось закрытым.
- Я принесу вам жизнь, подарю свободу.- Но ничто не менялось.
Стоило дождю прийти, как узкие улицы начинали пустеть, а бетонные коробы наполнялись промокшими, но от этого очень бодрыми людьми.
И дождь стучал, в надежде разбудить, с верой, что ему откроют, с любовью ко всему живому.